Delirei - 19

Pensar faz minha febre aumentar. Se me perguntarem vou dizer que não passa de um incomodo; mãos geladas, pele quente, e um calafrio nos ossos. Um incomodo superficial na carne.
Mas em algum momento, se tornou uma questão existencial.
Como se meu sangue estivesse gelando e a febre o refrigerasse, o gelasse ainda mais.
Sinto como se algo estivesse atravessando meu corpo, peneirando todo de sólido em mim, e acordando os líquidos que sempre se mantiveram líquidos, mesmo eu tentando incansavelmente endurecer.
Como se dentro de mim houvesse um portal, contido por dois mil cristais de gelo. Onde uma corrente de ar consume e alimenta folhas ao vento. Sob o calor intenso do portal viram pó, tanto o vento quanto as folhas.
A febre é o consumo dos pensamentos que reprimo, o gelo derretendo e escorrendo pela testa. Vazando da minha mente, coisas que se recusam a solidificar.
A fraqueza nos ossos são os cristais se renovando.
A insônia, a supervisora, que acompanha e acalenta esse consumo.
As folhas, são minhas questões inacabadas, de outras vidas, que matei, matei em mim. E das coisas que ando matando todos os dias. Mas evito tocar no assunto.
Um desmaio de lucidez, que aumenta a minha febre; se paro fico cansada, e se descanso, perco energia.
E eu queria desesperadamente pensar, me agarrar em um álibi subconsciente. Dizer ser um delírio da febre; o medo, o ódio, a dor a insegurança. Dizer ser minhas angustias se consertando. Mas não posso, virou uma questão existencial. Não posso simplesmente pensar.
Minha mente transborda e impregna minha essência, até envolver meu corpo, e ele absorve toda a responsabilidade e sofre. Todo que evito me persegue, e não sou mais chama, sou combustível.
Liquefaço.

Dois gumes.

O jeito mais eficaz que encontrei pra me esvaziar, me esclarecer pra mim.
Só dura algumas linhas e não é suficiente.
E tenho ódios que jamais serão esclarecidos, que jamais serão entendidos por ninguém além de mim. Tudo que eu escrevo esta ali pra eu entender. Aos outros ainda existe uma barreira na comunicação, por que ser vista sempre me caussara sensações horríveis.
Independente do que eu faça, verão o pior que a mente humana é capas de imaginar. Porque é da minha natureza ser a pior.