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Há horas em que falha minha memoria fotográfica,
As imagens não importam mais.
Figuras, borram-se em linhas. Transcendem,
Deslocam-se. Permanecem as marcas de poeira.
Matéria corrosiva.
É tudo sempre tão contraditório.
Falam uma coisa mais a verdade é outra,
Teimosia minha.

- Se você soubesse o quanto odeio essa palavra, mutilaria voluntariamente sua linguá, me faz mal suas boas intenções.

Todo o Mundo mente.
Se não mentem é porque não sabem o que dizem.
Meu silencio evita aborrecimentos.
Não começo gerras que não posso ganhar,
Nunca comecei uma guerra.
Perderia.

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